mbla (mbla) wrote,
mbla
mbla

Как всегда для Васьки...

В гостиной на стенке висят часы. Когда в квартире нас иногда оказывается столько, что двух спален не хватает, кто-то отправляется в гостиную на огромный надувной матрас. Этим кем-то бываю иногда я, например, потому что утром мне на работу, и я уступаю нашу с Васькой спальню дольше спящим...

Ночью начинаешь слышать время.
Секундные стрелки прыгают с сухими щелчками. А если завести их в обратную сторону? Чтоб защёлкали они против часовой стрелки?

Маленький сухой щелчок – и нет секунды, и не вернётся больше.

Можно их начать считать. Сколько отщёлкнуло за двадцать лет – что стоит перемножить! Ночью каждый щелчок отделен, а днём они вливаются в какофонию.

Может, если каждому щелчку дать имя – будем всё помнить? Звать – встань передо мной, как лист перед травой.

Только вот часов-то сколько сменилось за двадцать-то с лишним лет. Все ли щёлкали?

А если выкинуть часы, может, и времени не станет?

Мы – наблюдатели и центры собственных вселенных.

И сидящая на проводе ласточка, и другая, летящая в коровник, сливаются с теми, что сидели тут и летели десять лет назад – слишком издали видим мы их. Не знакомые лично – становятся представителями вида, класса, – даже собаки на улице, и другие прохожие. Если только вдруг не случилось взгляда, движения – такого, что именно этот лабрадор, лежащий перед магазином, вдруг стал нечужим.

Сколько в жизни внеличного – птиц, облаков?

И даже с ёжиком, возящимся в груде лесных яблок, наваленных у входа в палатку, не знакомишься. И с мазнувшей крылом по ветровому стеклу совой, попавшей в васькин стих, – тоже нет, а все они входят в ткань – голую без них и пустую...

Отщёлкивает стрелка.

В знакомых местах ищешь неизменность. Они не имеют права на перемену, ведь мы знаем их сто лет и возвращаемся к себе. Если изменились они, то откуда вытащить уверенность, что мы тут вообще жили-были. В пространстве и во времени.

Мы глядим, глаза проглядываем, впериваясь в дальние дали, плетём узоры, вплетая прошлое в будущее через несуществующее настоящее.

С любым новым местом, с которым сходишься накоротке, в голове прокручиваешь следующую встречу.

Через лес, через поле, через крик совы в звенящей в ушах тишине под спелыми звёздами раскатывается дальний гром.
Tags: Бургундия, Васька, Дордонь, бумканье, из окна, пятна памяти
Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 12 comments