mbla (mbla) wrote,
mbla
mbla

Сентябрьская жара иная, не летняя, хотя бы потому, что когда сидишь вечером на любимой площади Контрэскарп, пьёшь белое пиво за столиком у края тротуара – глазеешь, как водится, на народ, – лучшее место, чтоб смотреть на повседневность – встречаются, прощаются, молодняк вприпрыжку, - ну, вот ничем не хуже, чем в Туари глядеть на повседневность макак на островке, где их царство, – макаки, - одновременно монахи и соблазнители-черти со средневековых картинок – рыбку удят, кривляются, на верёвках качаются, - и вот пока глазами хлопаешь, да пиво пьёшь – вдруг откуда ни возьмись накрывает бархатной мягкой темнотой – сентябрьское тепло…

И сегодня в кизиловой роще – где опять урожай, как года три назад – и встряхиваешь ветки, и сыплются ягоды со стуком в ведро – а ещё улитки – бедолаги – заедут в город – что я с ними делать буду – с жучками-паучками, которых приходится отправлять в окно – но жить потом на газоне – не в кизиловой роще…

А весной там сирень… Кизил, шиповник, дички-яблоки – мелкие твёрдобокие кислые…

Гвоздика-травянка малинового цвета – и в жару, вроде, сильней царапаешься острыми ветками, - ну, да – короткие рукава, чешутся царапины, пахнет горячей травой…

Позабыла аппарат – Сена в дымке поворачивает внизу, белые троглодитские пещерные меловые скалы по берегу.

А по дороге вздымаются в небо над холмами распаханные тёмные поля, за поворотом городок Ветёй с церковью на горке – тот, что Моне бесконечно писал…

Два года назад кизила почти не было, и мы сидели с Васькой на опушке, ждали, пока прочий народ пробежится по тропе, и записывали на телефон сырьё для стихов… И Васька вечером на компе новый файл открыл, туда наброски закинул, а файл назвал «заметки из кизиловой рощи»…

Тёплая трава, белые скалы, резные вороны пролетают над деревьями, и полные вёдра ягод с листьями…

Сена в Ветёе – каждый день в разном свете… На выставке Моне висели они все – на стенке рядышком…

И моя фотка давняя, – Васька собирает кизил – рукой держит ветку… –

Обрывая меж листвы кизил

И Катя ломилась тут через кусты, испугавшись петарды…

Декорация, пропитанная жизнью, смыслами, слоями… Время, останавливается, застывает в прозрачном меду… Невозможно понять, невозможно принять смерть…
Tags: Васька, Париж, Сена, бумканье, дневник, из окна
Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 27 comments