mbla (mbla) wrote,
mbla
mbla

Январский щавель – мелкие листики, с трудом поднимают на себе комочки мокрой глины, листья покрупней с дырками – неужто проеденными какой-нибудь январской улиткой?

Собираешь их с особой тщательностью – всё ж не лето, каждый листочек на пересчёт – ежели хочется не соуса какого к лососю (типичное французское – лосось под щавелевым соусом), а супа – горячего тёмно-зелёного с половинкой крутого яйца в тарелке и со сметаной.

На углу Пятой линии и Малого был магазин детского питания. Собственно, продавалось там никакое не детское питание, а консервы из скудного советского ассортимента, ну, может ещё, и овощи какие-нибудь, – выхваченным пятном на плывушем фоне – яркий мёртвый свет, под ногами впитавшие слякоть опилки, очередь в отдел, очередь в кассу – маленькие очерёдки, серый полосатый кот. И банки со щавелевым супом – поллитровые, закатанные под крышки, которые открываются консервными ножиками без изысков – поддеть, не промахнувшись, в нескольких местах. Мужская работа, – я, безрукая, совершенно не умела.

Из любимых зимних супов – без мяса – на мою радость, не щи противные с косточкой.

Лучше всего вообще, когда мама не успевает сделать обед – тогда под названием бигус пюре с жареной колбасой – праздник среди недели! Но щавель из банки с крутым яйцом – не меньшая радость, и бабанин суп рататуй – картошка, морковка, корешки с рынка – суровой ниткой приторочен кусочек белого корня сельдерея к рыжему среди бесконечной чёрно-белой зимы  куску морковки и к ним всплеском зелёного несколько веточек петрушки.

Корешки по десять копеек с рынка, который раз возникают они перед мной – щёлкнешь пальцами – и тут они – освещают зиму, где к концу первого урока за окном чернота переходит в синеву.

В моей кошёлке, где болтаются щасливые трамвайные билеты, пластмассовый буратино в красном камзоле и в зелёном колпаке, – оттуда можно вытащить и пластмассового песочного цвета слона, и весёлые остро пахнущие корешки.

Игрушечные трамваи, огромное красное зимнее ледяное солнце где-то над трамвайными путями, где-то в Гавани, в конце Среднего.

На январской полянке холодными пальцами листик за листиком – прямо в рюкзак, потому что нет с собой полиэтиленки, ведь не до грибов.

Под внутреннее бормотанье –

«Календарь ли – кверху дном?
И похлеще ведь бывает:
Вон, поляна угощает
Новогодним щавелём!»


P.S. А суп мы съели летним, холодным – с зелёным луком, огурцами, редиской...
 
Tags: Васька, Медон, дневник, еда, мама, пятна памяти, стихи, эхо
Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 18 comments