mbla (mbla) wrote,
mbla
mbla

По дороге в Руан

Сколько же на свете деревьев! – вертелось у меня в голове, пока мы 30-го декабря ехали на машине в Руан. Через окно –меловые белые утёсы мелькнули, излучина Сены, – вот и проскочили, – и лес-лес-лес, – ничего, кроме леса.

А листьев сколько? Ложатся на землю, втаптываются в глину, мокнут в лужах, и только некоторые мы замечаем по отдельности – когда вдруг одинокий лист отрывается от сородичей, – парит над асфальтом, или совсем тихо скрежещет по тротуару.

Когда-то мы оказывали некоторым листьям почёт – поднимали с дорожек в Михайловском саду кленовые красные с жёлто-зелёными жилками, гладили их утюгом, чтоб стояли они в вазе всю зиму, собирая обильную пыль.

По дороге в Руан больше всего сосен – зимой и летом одним цветом.

А человек, выросший в степи, в пустыне – что, интересно, он чувствует, когда впервые видит лес?

Это же так удивительно – множество деревьев – и век у них долгий, почти вечность по сравнению с человечьим, – свидетели смены времён...
У меня лес был всегда, и море тоже – хоть и плоский прозрачно-серый мелкий Финский залив – но море же, всё же море...

А почему людям в голову пришло делить год на четыре части – зиму-лето-осень-весну? Людям средних широт.

И по радио играли – «Времена года» Вивальди – конечно же, зиму...

Какая ж всегда в человеке сидела потребность фиксировать события, помещать в классы и отряды, назначать точки перехода, отделять одно от другого, ставить жирные кресты на временнОй непрерывности... На то и человек...

И тут же всплыло

***
Разрушается прочное:
Камень, к примеру, не вечен...
А вода? Что с ней сделается, с водой?
Время – тоже вода.
И зная о том, – делать нечего –
Пофилософствуй над темой, с виду довольно пустой...

Разнообразие пейзажей живёт –
Только в царстве средних широт!
Не случается так изменяться
Ни тропическому лесу, ни снежной пустыне...
Проходя по улице где нет деревьев,
Видишь, как время стынет...

А у меня за окном качается тополь,
И пёстрые листья в окно,
Как чьи-то записки, шлёт...

Нет зримого времени, если оно
Только стрелки часов –
не привязана к ним погода,
Бега мелких минут и разглядеть не дано:
Бесследно теряются разрозненные обрывки года –

Ведь так мы и ждали бы в тропиках, пока случайный банан
В пасть залетит, как листок, в окно занесённый, или
На севере рыбу, долго над прорубью сидя, ловили...

А в наших широтах – время как хулиган
Свистит, размахивает кнутом:
Всё здесь и сейчас.
Никаких тебе там «там» и «потом».

26 ноября 2011

Наш осенний разговор  уже вот получается, что че-ты-ре с лишним года назад. Разговор, – глядя на наши круглые часы на стенке, где секундная стрелка отщёлкивает – вечером незаметно, ночью с грохотом – с них начался разговор, а потом стих – с этих часов...

С записи под Васькину диктовку (я за компом, он в кресле), посланной ему, с записи, тихо лежащей у меня в компе среди отосланных мэйлов за все годы: 11/11/11 – Armistice, выходной попал на пятницу, пять часов вечера...

«Разрушается прочное: камень к примеру не вечен
А вода? Что с ней сделается с водой?

Разнообразие пейзажа только у умеренных широт
Ни тропическому лесу, ни снежной пустыне так меняться не дано
Улицы без деревьев зримого движения времени не имеют, остаются абстрактные стрелки часов
Смена времён года – напоминание а без него мы бы лежали и ждали пока банан упадёт в рот или таскали бы рыбу из ледяной проруби и больше ничего
В умененных широтах время это кнут

Первые строчки ключ к образам, без них только стержень темы»


И открываешь мэйл – и как всегда – видишь в правом углу "reply"…
Tags: Васька, бумканье, дневник, из окна, стихи, эхо
Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 4 comments