mbla (mbla) wrote,
mbla
mbla

Бывают дни – открываются книгой в твёрдом переплёте с картинками на разворот – с лёгким запахом глянцевой бумаги глуховато пружинящей под пальцами.

Через дырочки в шторах солнце – круглыми каплями на простыне, на листьях бугенвилеи в горшке у окна, на коже – Васька говорил «Леопырда», глядя из сладкой утренней постели, как я одеваюсь.

Лес из окна – вдруг, рывком, – совсем зелёный.

И небо по-провансальски густое – плотным замесом синей краски в ведре – только с ёлки игрушечный серебряный самолётик где-то висит в углу.

«Как мазь, густая синева ложится зайчиками наземь и пачкает нам рукава» – медленно всплывает.


Листается книга – две овчарки носятся по поляне – из автобусного окна – а  рядом с тюльпановой клумбой возле решётки сада занесённые из лесу ветреницы.
Каждая махровая розовая до приторности сакура требует отдельного взгляда и оспаривает моё отвращение к девочковому розовому – вот не одевали б девиц в младенчестве в сладкие слюни принцесс – и больше было б женщин в традиционно неженских профессиях.

Проезжаю мимо громоздящегося на краю городка Робинзона холма, заросшего лесом, – а под деревьями на верхушке каменный дом с пустыми глазницами – украшательная руина в парке? дом прекрасной эпохи, поставленный на продажу? – из автобуса не поймёшь, выйти утром всегда некогда, – а вечером домой по другой улице автобус идёт ...

И очень тривиальное – горя, потерь, смертей в такое утро не меньше, чем когда сочится из серой тряпки безнадёжный дождь...
                                                   
                                                                    2001, Медон
Tags: Васька, бумканье, дневник, из окна, стихи
Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 8 comments