mbla (mbla) wrote,
mbla
mbla

Categories:
Я ухитрилась ни разу не посетить город Лион, хоть и проезжала через него сто раз, – ну, пусть не сто, но уж пятьдесят-то точно.

Автострада – autoroute du soleil – шестёрка – проходит насквозь – туннель, потом набережная. И номер меняет – становится из шестёрки семёркой.

Так что едучи на юг, Лион, конечно, можно обойти, но сделав много лишних километров, чего Васька очень не любил – через город проезжали, хоть давно окружная дорога есть. И так и привыкли.

А остановиться в этом многими любимом городе как-то всегда было не с руки – ну, да, ну, собака, кошка, – тяжёлая артиллерия, как сказала бы мама, – хочется с ними побыстрей до места доехать.

В воскресенье мы ехали через Лион тихо-тихо – пробки возврата с длинного викенда.

Когда-то в самом начале парижской жизни мы так домой с мамой возвращались из зоопарка в Венсенском лесу – по односторонней глухо стоящей улице Риволи.

Маме очень понравилось – мы ехали мимо овощных прилавков, которые не замылили взгляд даже за тридцать лет, а тогда вовсе были внове – ноябрь, блестящие листья корсиканских мандаринов... Люди шли по тротуарам, сидели за столиками, и можно было за некоторыми – за симпатичным каким-нибудь мужиком с хвостиком, тогда ещё не седым, – последовать дальше, – в булочную за багетом, потом домой, рассказать себе историю без сюжета – жесты, взгляд, разговор, когда слов не слышно.

В Лионе люди проводили воскресенье – на речном трамвайчике по Роне катались, с собаками у воды гуляли, на велосипедах катили по нижней набережной под деревьями, лебеди опять же у берега тянули шеи – взгляд в перевёрнутый бинокль из медленной машины в толпе других машин – чужое окно, чужая жизнь за ним, но в чужом окне статика, а тут динамичней.

В чужом окне очень давно в городке Сен-Геноле в какой-то местный праздник, когда народ красовался в бретонских чепцах, и даже на велосипеде я видела тётеньку в чепце, какой-то немолодой дяденька за столом читал газету, а его тётенька в чепце разливала чай – хоть не Сезанновские места Бретань – я вижу картину непременно Сезанна. Перед чужим окном застываешь, как в музее.

Из тихой машины – мимо тебя медленно идут деревья, люди бредут, побыстрей бегут спущенные с поводков собаки, и велосипеды по воскресной набережной прокатывают вальяжно.

А когда тычешься в сайт via Michelin, чтоб подробней узнать про пробки, тебе тут же радостно сообщают, что рядом с тобой ещё триста пользователей туда же глядят.

Столько разных жизней трутся плечами, ложатся отпечатками, тенями на асфальт. И как пространсту всех их помнить? А ведь нельзя не – куда ему деться, пространству?
Tags: бумканье, из окна, мама, пятна памяти
Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 8 comments