mbla (mbla) wrote,
mbla
mbla

Categories:
Садовник продаёт нас-Турции. Рыжие на газоне медленно проплывают мимо автобуса, ползущего в утренней полупробке.

И всё чаще в палисадниках встречаются вовсе не из наших средних широт олеандры. Однако цветут, светятся ёлочными лампочками. Не так конечно, как огромный куст в саду на Средиземном море, не в нашем теперешнем, – давным-давно, возле дома, где однажды мы снимали половину первого этажа. А за олеандром кончался сад, и этот гигантский куст красовался, прислонившись к бамбуковым зарослям на пустыре. Куст этот оказывался каждый божий день на пути предзакатных солнечных снопов, – он и вообще был хорош, но вечером на закате – его было время. Он сиял розовым с золотом, и к закату надо было обязательно добраться до дому – не пропустить! И, естественно, этот куст попал в стих! И бамбуковые заросли тоже попали.

Интересно, как он поживает сейчас – наверняка пережив своих тогдашних хранителей. Шестнадцать лет назад дом принадлежал старикам. Старуха бодро занималась хозяйством, даже стирала дачникам одежду в большой стиральной машине на хозяйской стороне дома. А старик не спускался вниз – из комнаты на втором этаже, почти целиком застеклённой корабельной рубки, – из кресла глядел на море, на острова. Как же я тогда завидовала его комнате, – проснуться утром – и первый взгляд на море, будто рукой трогаешь обнажённый мир – не заслонённый домами, стенами... И вечером море дышит в темноте.

А ещё фуксии – их тоже немало в подпарижских палисадниках. Но лучшая росла в кемпинге на Ансишном озере. Пышная бело-розовая фуксия. Мы с Васькой и с Нюшей приехали в этот кемпинг после того, как во Флоренции бедолажные воры залезли в нашу припаркованную у вокзала машину, сломав замок. Они утащили сумку с англо-русским словарём и однотомником поэзии Вальтера Скотта, а ещё и чемодан с футболками и трусами. Ну и вместо того, чтоб ехать дальше в Рим в машине без замка, мы повернули обратно во Францию, переночевали на стоянке у автострады и на следующий день были в Анси, где дней за десять до того начали наше путешествие  – с Нюшей, королевственно развалившейся на разложенном заднем сиденье нашего форда и с шишкой в лапах, чтоб в дороге грызть. Нюше воры очень подфартили – ей-то по лесам-по горам явно куда интересней бродить, чем по городам, пусть даже итальянским. Двадцать четыре года назад.

Пока не истреплешь пять пар железных башмаков. Вот яблоки на ветках в чужом саду – значит, осень. Потом снег в горах – крупными хлопьями – зима, значит... На плече волшебный кот, собака и ослик рядом бредут. Пока не истреплешь железных башмаков ровно пять пар.

Но железных башмаков нету, а в кожаных куда ж пойдёшь? Только домой – под дождиком, мимо яблок на дереве в чужом саду – осень, значит....
Tags: Васька, дневник, природное, пятна памяти, стихи, эхо
Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 13 comments