mbla (mbla) wrote,
mbla
mbla

Я очень не люблю когда переводят время, и по вечерам становится рывком совсем темно. Но в октябре, по летнему времени, по утрам просыпаться трудней, чем в сентябре, что уж тут.

И даже когда не надо рано, когда едешь в девять по пробочной улице и удивляешься, что стада машин мирно бредут к водопою, – редко кто кого пихнёт или укусит, – светло, конечно, но в пасмурный день в воздухе ещё какая–то ночная тёмная память, и велосипеды навстречу с фонариками на руле.

Иногда автобус протискивается в тесную улицу, где слонам не место, где розы из палисадников лезут между прутьями оград.

Вот на такой улице из окна я увидела старика с котовьей переноской. Он шёл медленно, – седой, сутулый – он явно перешёл уже ту границу, за которой кончается беготня за автобусами, горные прогулки и прочие радости, требующие рывка, мощного усилия. Где та граница? Живёт человек и вдруг чего-то не может? Таня Бен как-то сказала, что старость – это болезни, выздоровел – и опять молодой...

Жизнь вообще чудовищно несправедлива, потому что плохо кончается, но если б люди исчезали полными сил – вдруг – рраз, и растаял как волшебница Бастинда, на которую вылили ведро воды – ушёл паром – и никаких хлопот, всё ж было б справедливей.

Мой автобус стоял, ждал чтоб встречный автобус повернул, заполнив собой улицу. На углу ветеринарная клиника, – конечно, старик туда и направлялся. Вот уже и кота в переноске я сумела разглядеть – вроде довольный кот усатый – сидел, на мир глядел. Авось, не по болезни в клинику шёл, а на прививку, или на осмотр.

Мы тронулись, когда старик стал медленно подниматься на крыльцо по ступеням.

Въехали на тоговую улицу Кламара,  и мне показали, как женщина  с седой чёлкой, с багетом подмышкой и с бумажным мешочком в руке, тем, в который заклыдывают в булочных круассаны, нажимает кнопки кодового замка, чтоб войти в подъезд. Я порадовалась за неё, что круассанов в её мешочке явно два, потом полюбовалась на студенческого вида мальчишку, уткнувшись в планшет переходящего улицу,.

По Брассансу Кламарский лес – мирная парковая роща, а наш Медонский – дебри, чащоба. Васька вечно это вспоминал.

Граница между соседними лесами не очень определённая, а по пути из Кламара в Медон через лес запросто удаётся не туда повернуть, хоть сто раз ходи, – Леший путает.
Tags: бумканье, дневник, из окна
Subscribe

  • (no subject)

    Очень, по-моему, умное печальное интервью Цветкова.

  • У Ишмаэля

    Вечер, утра не дряннее, вечер, платежа красней. Оторвавшись от корней и от всего, что знал Линней, по подтайному подснежью, обнажившему нутро, день…

  • У Ишмаэля

    Опять зима. От торжествуя и обновления пути уставший, по полю плыву я, снежком сжимаемый в горсти, по бывшей площади - Исусе! - преображённой в…

  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 12 comments

  • (no subject)

    Очень, по-моему, умное печальное интервью Цветкова.

  • У Ишмаэля

    Вечер, утра не дряннее, вечер, платежа красней. Оторвавшись от корней и от всего, что знал Линней, по подтайному подснежью, обнажившему нутро, день…

  • У Ишмаэля

    Опять зима. От торжествуя и обновления пути уставший, по полю плыву я, снежком сжимаемый в горсти, по бывшей площади - Исусе! - преображённой в…