mbla (mbla) wrote,
mbla
mbla

- Нет, земля ещё не напилась. Если б воды выпало достаточно, под вашим крыльцом была б огромная лужа – сказала Флоранс.

Вместе с Патрисом они целые дни проводят в винограднике, обрывают лишние лозы, пускают растущие лозы по столбикам.

И новенькая щениха с ними в винограде. Нос весь в глине. Уши торчком.

Сколько я бываю в Провансе, столько местные жалуются на засуху. И сколько бы ни шёл дождь.

Каждый день мы убегаем от грозы. Смотрим утром на прогноз – по карте нашей части Прованса – Прованс ведь большой! – и ищем, где грозы не ожидаются. В холмах – в горках все последние дни они и ожидались, и извергались, а у моря – нет. Вот и получилось, что мы много ходим по приморским тропам.

Здешнее майское море, как летнее на Карельском, – градусов 18. А на песчаном пляже неподалёку от Сен-Тропе оказалось ещё и мелко – пешком до Кронштадта.

Тропы вдоль моря – вверх-вниз – в густой лес – под ветер среди трав, – сосновый дух, медовый, цветы, названия которых мы не находим в сети. И яркие разновцетные толстянковые с диким названием карпобротус – вредные, прибрели из Южной Африки и борются за место под солнцем с местными.

В маленьких бухточках пары – по паре на бухточку – обнимаются очень откровенно, на зависть, – совсем не молодые пары.

Как-то раз вышли на окраину Сен-Рафаэля – на улицу мимо тамошних вилл – судя по объявлениям в окне агентства по продаже квартир – домик с садом в цену подпарижской квартиры. Курортный городок вне сезона – в майском тепле и сосновом духе, несмотря на попадающиеся пальмы, не сильно отличался от эстонского в августе.

И не особые буржуины на улице – люди с собаками, дети на пляже птичьим базаром кричат в воде. У некоторых на пляже урок физкультуры, а у других на тропе урок ботаники.

В один из безгрозовых дней мы отправились в холмы пешком прямо от дома, через речку. Вернулись с языками на плече после двадцати километров вверх-вниз через леса-луга. Прошли мимо овчарни восемнадцатого века – загон, сложенный из дикого камня, – прочитали, что там останавливались овцы, когда на летние пастбища в горы их перегоняли от моря.

А потом вышли к дольменам – ну, дольмены и дольмены – удивительно только, что их обнаружили в начале девяностых после лесного пожара. До пожара лес был такой густой, что никто там и не ходил. Так что кто знает, что (кто) ещё кроется тут в лесах Прованса.

А где не лес – там виноградник, или оливковая роща.

И позорно не умеем мы по голосам отличать птиц – трели, свист, цоканье из кустов – пока не назовёшь, разве ж познакомишься.

И только маленькая белая морская цапля ничего не говорит – стоит на камушке у берега и задумчиво смотрит в воду, изредка переступая ногами в жёлтых носочках.
Tags: Прованс, дневник
Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 6 comments