mbla (mbla) wrote,
mbla
mbla

Каждый год привычным вдрУгом – раннее лето – трёшь глаза – вишенные лепестки невесомо громоздились на асфальте – и вот же – черешня на прилавках, шарик тополиного пух соткался из воздуха и залетел зачем-то в метро... И длятся светлые вечера, выматывая душу ожиданием – вышел из лесу, из-под тёмных ёлок на поляну, а там и дворец хрустальный – с добрым чудищем-хозяином.

Я шла к Триумфальной арке по улице Великой армии, мимо кафе, где жил когда-то мой знакомый белый голден. Сразу за кафе магазин мотоциклов – я остановилась на минуту – мне нужен был банкомат, и я огляделась в поисках окошечка – к ладони притронулся мокрый нос – рыжий голден, видимо, из мотоциклетного магазина глядел на меня, будто мы с ним сто лет знакомы.

В Париже, больше нигде, когда я смотрю на уличные столики, на людей, на просвеченные косым вечерним светом бокалы, кружки – прокрадывается на мягких лапах – уличный столик, бокал в руках, разговор – зависаешь в этом пространстве, на нейтральной полосе – между прошлым и будущим, между работой и домом, в этом странном воздушном огромном шаре – не слышны слова – шевелятся губы...

Когда ехала домой, из окна, там где поезд давно уже выскочил из подземелья, – солнце высветило петушка со шпиля пригородной церкви. Петушок с Нотр Дам спасся – упал с горящего шпиля на правильную сторону. В петушке реликвия – кусочек святой Женевьевы (может быть, нос? Чего покрупней в петушка не поместится), и оказывается, меньше ста лет назад парижский архиепископ решил, что нечего петушку зря прохлаждаться, пусть реликвию хранит.
Волшебный фонарь, тени на стене, кричит электричка, и песок скрипит под ногами...

Что ж, и у меня есть реликвии – клок Катиной шерсти болтается в ящике, Васькина щётка среди прочих расчёсок в ванной.

Как так может быть, что мы помним не всё, перелистывая дни, шурша бумагой?

Добрая тётенька в грязно-белом фартуке налила кваса нам на две копейки – трёх у нас не было в тот день – а сколько ж этих нас, скачущих в классики на одной ножке, или через скакалку?

Запах мокрой земли, запах прибитой пыли...

Так вот и скачешь на одной ножке через все свои вины и не-до...

Руку протянуть, носом ткнуться...
Tags: Васька, Катя, Париж, дневник, собачье, эхо
Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 0 comments