mbla (mbla) wrote,
mbla
mbla

Category:
Когда время на час переводят – вроде бы ерунда какая – а будто ключ поворачивается – кромешная тьма по вечерам.
Мы возвращались с двухдневного рабочего семинара – с моим шефом в машине по автостраде – «дрожащие огни печальных деревень» – какие там деревни – сначала стеной лес Фонтенбло, чёрный невидимый, потом въехали в Подпарижье, и всё фары, да фары. А отрезанность этой зимней ночью, затерянность – всё такая ж – хоть тебе и сеть, и радио, и GPS, и механический голос (почти все выбирают женский) сообщает, что впереди авария, пробка, девять минут задержки.

Но автострада – хищная светящаяся река – она и в Африке автострада.

Маму завораживал поток вечерних машин, когда смотришь с моста над дорогой, а мне – комом в горле.

Когда мы с Джейком переехали из Флориды в Анси, в предгорья Альп, мы месяца три на автостраду не выезжали – всё по дорогам-дорожкам, по горам-по лесам, в окно глаза проглядывая.

А выехали в первый день великой рождественской забастовки 87-го года – потому что в забастовку не поверили, как недавние американские жители. Мы на поезде в Испанию собирались, а поезда нет, забастовка, – ну, мы и решили, что это шутка такая – в маленьком Анси нет поезда, но уж в большом Лионе точно будет – и рванули по автостраде – и такая тоска навалилась – исчезла Франция – мы ехали по американской автостраде в нигде. Само собой, Лион ничуть нам не помог, и мы отправились в той же непроглядной тьме обратно домой. Про французские железнодорожные забастовки мы наконец что-то поняли, когда дней через десять, возвращаясь из Италии, куда через Швейцарию можно было добраться, благо Анси в автобусных сорока минутах от Женевы, я услышала на Туринском вокзале от кассира : «девушка, нет билетов во Францию, туда не ходят поезда».

Очень одинокое место – автострада – каждый в своей коробочке катит – из пункта А в пункт Б.

***
А если в сумерках войти в лес, подсвеченный с земли каштановыми листьями – сойти с тропинки – от ствола к стволу, пятная, – и какая-то неизвестная под сурдинку птица высвистывает незнакомую мелодию – позор мне, не узнающей птиц по голосам, – и вдруг в винном запахе, в шорохах – перестаёшь узнавать, и Таня светлым пятном, и прутья похрустывают под ногами, и силуэтами грибы всякие тонконогие поганчатые, – и не то чтоб думаешь – кожей ощущаешь как превращается исхоженное пространство в нехоженое – и торопясь идёшь через цепляющие за штаны колючки к дорожке – и выйдя сомневаешься – она ли? – и мелькает далёкий свет фар на улице вдоль леса, и потом за деревьями завлекающим в болото зелёным огоньком – да ведь попросту светофор.
Tags: бумканье, дневник, из окна, пятна памяти
Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 17 comments