mbla (mbla) wrote,
mbla
mbla

После разговора с crivelli

В голове каша, или может быть, свалка - строчки, картинки, обрывки мелодий.

Если каша, то её естественно помешивать ложкой, той самой, которую сорока-ворона украла, чтоб деток кормить.

Хорошая мысль - собрание любимых строчек.

"Из чего только сделаны мальчики?
Из колючек, ракушек
И зеленых лягушек"...

А девочки из сластей всевозможных.

Все мы люди-человеки именно из обрывков-отрывков.

"Реки и улицы - длинные вещи жизни"

Чашка какао, которая испаряется в зеркале трюмо.

Низкое зимнее солнце, которое через дымку смотрит на Пастернака и заодно на меня.

Рыбы зимой медленно шевелят плавниками - жуют кислород.

Вчера из окна автобуса я видела сидевших на скамеечке на остановке двух изумительных негритянок - у одной на голове лиловая накидка, у другой зелёная, и платья подстать. Такие тропические огромные птицы.

И ещё яблоки на голых яблоневых ветках.

Почему-то часто вижу тёмный декабрьский Большой проспект Петроградской, ярко освещённую витрину, а в ней виноград. Откуда он забрёл на эту витрину в 70-ые? .

А сегодня утром пошёл снег. Повалил толстыми мокрыми хлопьями. Первый раз при мне в Париже снег в ноябре.

В огромном выставочном центре в одном павильоне независимые виноделы продают вино, а в другом показывают себя университеты.

Старшеклассники бродят по гигантскому залу, - шум, под потолком вертятся шары с названиями школ, всюду компьютеры, на экранах мелькают рекламные ролики. Хочешь в инженеры-информатики - к нам, налетай, - конкурирующие школы рядом - все ревниво посматривают на чужие стенды - кажется, что и стенд чужой красивше, и толпа у соседей гуще.

А за огромными окнами валил снег.

Когда я вышла на улицу, там отчаянно пахло свежим холодом, что-то похожее на свежезастеленную кровать в комнате с открытым окном зимой. От снега остались только клочья на клумбах.

Я очень люблю перечитывать книги. Иногда, правда, начинаешь знакомое чуть не наизусть - "до прожилок, до детских припухлых желёз" - и вдруг не попадаешь, промахиваешься, не отвечают, дома нет никого - и не хочется дочитывать, но мучаешься и дочитываешь, в надежде, что всё-таки повезёт...

А вот жалко, что нельзя перечитывать прошлое - нет, не для того, чтоб что-нибудь изменить, а просто - как любимые книги.

Хаос строчек и картин. Из леса, в котором мы заблудились ночью в Ирландии, - бросив машину на обочине маленькой дороги, отправились в сумерках искать озеро, и кроме рюкзаков с палаткой, спальниками и прочей ерундой, мы тащили через чащу ещё и коробку с тортом на ужин - я легко попадаю на маленькую дорогу во Флориде, к деревянным коптильням, где коптят кефаль, а оттуда в субботнюю зимнюю электричку с Финляндского вокзала, в которой пахнет лыжной мазью, и ещё бог весть куда. Хоть к тем же тропическим негритянкам в холодное утро.

У Родиона Щедрина есть замечательная симфония - она начинается со звуков оркестра, настраивающего инструменты.

Только потом у Щедрина идёт вполне организованная музыка, а каша в голове - каша и есть.

Жалко, что снов нельзя заказывать. Подайте-ка мне сегодня такую-то неделю такого-то года моей жизни, а завтра ту жизнь, которой я никогда не жила и не буду - например с львами в Африке, или в медвелями в северной Канаде...
Tags: всякая всячина, пятна памяти
Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 58 comments