April 28th, 2013

(no subject)

Это стихотворение - отъезд с юга, с нашего Средиземного моря - и каждый раз - это изгнание из рая, и сосёт под ложечкой. Мы в ноябре как-то сели приводить в порядок файлы (иногда пытались уменьшить число сущностей, полных дублей, убирать совсем бесперспективные черновики), и вдруг - в каком-то файле среди черновиков - обнаружился почти готовый стих, про который Васька забыл.

Нам обоим казалось, что в нём - отзвук Сильвии Плат. Может быть, в винограде-мидиях, в интонации...



 photo vinograd.jpg

***
Живём на грани того, чего не знаем,
А неизвестное – всегда в засаде...
Один за другим убегают – и всё краем, краем
Автобусы по автостраде.

В них люди пересыпаются,
как на откосе галька,
От виражей и толчков просыпаются,
От беготни суетливых минут,
Или от некрутых поворотов лет...
Никак не могут себе признаться
И всё сомневаются –
Ненадёжен
Любой предмет!

...Заходят двое
в двери деревенского «Макдональда»,
Заглядываю им вслед –
А их – нет...
Они уже где-то,
Куда спешит уходящее лето...
Оно пока что медленно
поворачивается к нам спиной,
И зачем-то в особенно ярком свете
Простого, ничем не примечательного дня
Оборачивается то деревом, то стеной –
И все малозаметные метаморфозы эти
Тоже оказываются клочками меня:

Ведь что-то должно напомнить зимой
Про этот прибой или этот пёстрый ветер
Который пока ещё спит на ближних горах.

Может, он сам и напомнит хоть раз-другой
О лесных белках, о морских катерах,
Или выдумает что-нибудь... ну, например, о китах...
А вот что расскажут чёрно-синие гроздья винограда,
Хранители памяти – мидии эти,
Пристроившиеся на кустах, кустах, кустах...?

Сентябрь – 25 ноября 2012

 photo img_1147z.jpg