April 17th, 2016

(no subject)

Мой телефон, когда я на нём печатаю, вечно подсказывает мне слова. И в общем, это полезно. Экран маленький, и бывает удобно вместо того, чтоб допечатывать слово до конца, щёлкать по предложенному телефоном.

Тут недавно в письме Альбиру, которое я в автобусе писала, я процитировала Илью Зверева, – про то, что человек, написавший песню «мой Вася», почему–то относится к творческой интеллигенции, а построивший мост через Енисей – к технической.

И обнаружила я поразительную вещь – телефон слова «интеллигенция» не знает – слово «интеллигент» знает, хотя узнаёт его прям в последнюю минуту – а интеллигенцию и вовсе не знает. Пришлось печатать до последней буковки.

Вот до чего модная нынче нелюбовь к интеллигенции довела ни в чём не повинный прибор!

Мариам Петросян, "Дом, в котором..."

Отчитываюсь по следам комментариев.

По совету yucca, patricus и anna_i я прочитала первую часть под названием «Курильщик», почти дочитала вторую под названием «Шакалиный восьмидневник», и на этом я бросаю.
Мне очень не нравится. Мне скучно, я не понимаю, зачем плетутся все эти бесконечные фэнтазийные кружева. У меня от этой книги ощущение фальши.

Очень многословное рукоделие.

 Ощущение абсолютной немотивированности, включая немотивированность разделения на части и немотивированность названией этих частей. Немотивированность поступков и эмоций.

Узоры не складываются в смысл. Может быть, надо прочесть третью часть, чтоб эти картинки сложились, но мне страшно не нравится язык, длинноты, украшательства, – и при том, что я редко что-то бросаю на середине, тут я уже давно давлюсь. Мне кажется всё ж, что почти две части из трёх – достаточно, чтоб составить представление. Я этого читать не могу.