mbla (mbla) wrote,
mbla
mbla

Утреннее-задумчивое

Вчера я впервые за долгое время забыла подставить чашку под фыркающую трубочку, из которой изливается кофе. Впрочем, спохватилась почти что вовремя. Половина жидкости всё-таки мне досталась.

Это было предупреждение, но я не прислушалась, – совершенно беззаботно побежала на автобус. Расселась, открыла книжку Зайончковского про прогулки в парке с собакой Карлом.

Читала, лениво думала, что у каждого народа есть свойственные именно его представителям характерные черты поведения и мышления, и всегда найдутся привлекательные особенности в способе внутренней жизни. Американские в Форресте Гампе проявлены, а у Зайончковского русские.

Проехала мимо газона-луга, который всё разрастается маками, васильками и колокольчиками. Вышла, пробежала остановку пешком, стою-жду моего второго утреннего автобуса. Гляжу на каштан, достаю книжку, автобус подходит, краем сознания отмечаю, что водитель мне незнаком – с приятной улыбкой вьетнамский мальчик.

Сажусь, беру валяющуюся на сиденье бесплатную газету, где в довольно концентрированном виде все важные новости. С удовольствием смотрю на фотографию совсем молодой чёрной девчонки, которая в новом в правительстве будет заниматься правами человека – симпатяга и даже красавица. Потом на нашего милейшего мэра Парижа – развесёлого в пёстром галстуке, думаю, что если он у социалистов выберется на первые роли и станет кандидатом в президенты, будет славно. Отдаю себе отчёт в том, что моя симпатия отчасти окрашена тем, что он гомосексуалист – приятно же иметь на существенных политических ролях кого-нибудь, кто хоть как-то выбивается из классически занудной буржуазной приличности. Тут же думаю, что есть и разумные соображения в пользу президента-гомосексуалиста – терпимость всё же заложена в таком решении.

Отложила газету, достала книжку. Мельком осознала, что проехали станцию RER. Читаю, слышу, что проехали Cité des jardins, подумала, что уже скоро, подняла взгляд, – увидела совершенно незнакомую местность. Подумала, что, наверно, какой-нибудь объезд, услышала название следующей остановки, совсем ничего мне не говорящее. Подняла взгляд на план маршрута, поняла, что я вовсе не в своём родном автобусе номер 162, а в мало мне знакомом –номер 194. И что я в нём прохлаждаюсь уже минут 40. И станция RER другая, и Cité des jardins – не тот. И где это я?

Ну, выскочила, перешла улицу, жду. Минут через 10 подъезжает всё тот же вьетнамский мальчик (видимо, я одной остановки до кольца не доехала).

Сижу, гляжу в окно. Липы, розы, булочные, красивый фонтан, столики. Вспомнила, как я радовалась, когда приезжала из Америки каждое лето – всему этому родному европейскому – садикам-огородики, тополям за окном по дороге из аэропорта.

На работу я приехала чуть позже 11-ти.

Nicolas тут же сообщил мне, как он лет десять назад вернулся из Бенина – голова после Африки не совсем была на месте – сел в метро в противоположную сторону. Осознал. Вышел через несколько остановок. А чтоб перейти, пришлось прыгать через турникет. А за турникетом редкая птица – контролёр – и не вошёл в положение человека только что только что из Африки – оштрафовал.

«Вместо станции Разлив
Он уехал в Тель-Авив
Вот какой рассеянный
Сын Доры Моисеевны»
Tags: дневник, из окна, истории
Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 77 comments