Вчера шла к Триумфальной арке – неожиданно стало тепло, хлопают полы расстёгнутой куртки. И облака над аркой – весомые, барбизонские.
И каштаны зелёные, а в кампусе на глазах почти распустился жёлтый тюльпан – с шуршанием.
Люди пьют за столиками на тротуарах просвеченное вечерним солнцем пиво – повтор, повтор, ежегодный, будто столпились все многолетние вечера с юной зеленью, сияющей между домами.
В тех же декорациях. Захватанность столиков, исшарканность тротуаров.
Я читаю странную книгу, James Salter, « Light years ». Не могу решить, хороша ли она. Балансирует где-то на грани патетики, но вроде бы не переходит эту грань, или просто это та патетика, от которой не могу отделаться и я. И эта книга почти до слёз – клацающие когти старой собаки, за минуту прошедшая жизнь...
«He was reaching that age, he was at the edge of it, when the world becomes suddenly more beautiful, when it reveals itself in a special way, in every detail, roof and wall, in the leaves of trees fluttering faintly before a rain. The world was opening itself, as if to allow, now that life was shortening, one long, passionate look, and all that had been withheld would finally be given.»
В юности страхов куда больше – грызущих. И праздников – меньше – весна-лето – до сентября пять месяцев – длинных просвечивающих вечеров – полиловевшие от холода ветреницы ещё не сменились дикими гиацинтами, сакуры ещё не цветут, а потом сирень...
