mbla (mbla) wrote,
mbla
mbla

Categories:
У crivelli чудесная коллекция зонтиков – красных и жёлтых.

Ходить с зонтиком по улице я совсем не могу. Я забуду его в кафе, в автобусе, в первом же месте, где прислоню его к стенке, или положу на стул. Кроме того, руки должны быть свободны, чтоб ими размахивать, засовывать поглубже в карманы, держать яблоко.

Что же такого в зонтиках? Домик, крыша над головой? Отчаянная борьба с непогодой, когда его рвёт из рук ветер, выворачивает спицы в парижские осенние дожди? Яркие пятна, светящиеся в сумерках и тумане?


Парус. Папа как-то сказал, что когда продукт инженерной мысли достигает совершенства, он делается прекрасным. Парусные корабли, гоночные велосипеды. Это из детства. А ещё огромные ажурные мосты, которые я впервые увидела в Америке.

Зонтик, конечно, не шедевр инженерной мысли, но с парусом у него есть родство – на нём можно летать.

И с велосипедом. Такая вот отдельность-совместность – продолжение тела.

Увы, все эти прекрасные предметы парят где-то на границе китча. Паруса уже перешли эту границу, велосипеды и зонтики – не совсем.

Когда-то в Рождество в витрине магазинчика во Флоренции я видела картину « la Nevicata » – снегопад. Сейчас пытаюсь вспомнить, было ли там что-нибудь, кроме пелены огромных хлопьев.

В углу её я вижу красный зонтик, мягкий спокойный под почти бесшумным снегом. Но правда ли это? Или совсем другая картина – изогнувшийся под ветром яростный красный зонтик – и опять в углу, и чёрные стволы, на ветке каштана несколько истрёпанных последних листьев. А такая картина есть?

Во Флоренции в Рождество было куда теплей, чем в Сицилии. Во Флоренции в гостинице топили, в Катании приходилось забираться под одеяло в толстом свитере.

Сегодня утром упал ледяной туман. Я проснулась до будильника – Гриша незлым когтем почесала мне нос. Светило солнце, холодное декабрьское.

Когда в автобусе я оторвала глаза от книжки, за окном ползли серые силуэты в полупрозрачном тумане.

Церковный шпиль над булыжной площадью стал менее отдельным от неба. Неслышные из автобуса шаги шелестели в ушах.

Мне захотелось выйти, сфотографировать этот шпиль, булочную, мясную лавку, катальпы, на которых остались какие-то всё ещё зелёные листья, мокрые смятые листья под ногами – но я тут же раздумала – не только потому, что не получится,– рыночная площадь, булыжники, шпиль в тумане – всё это знаки – давно пришпиленные кем-то.

И тысячу раз нарисованные, замеченные, – всё равно тянут, как и зонтики, с которых сбрасываешь капли, входя в тепло автобусной двери.
Tags: бумканье, из окна, пятна памяти, ссылки
Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 51 comments