mbla (mbla) wrote,
mbla
mbla

Контекст

Уже летают над улицами разноцветные бабочки и птицы, бегают по деревьям лампочки – стремительно, едва касаясь ветвей.

«Птичка польку танцевала на лужайке в добрый час, хвост налево, хвост направо – это полька карабас.»

По утрам в расплывающемся холодном тумане, по вечерам – в ползущей тьме.

Греют, обволакивают, напоминают о младенце в вертепе, которому холодно под ледяным степным ветром, но вол тут как тут – дышит тёплым огромным носом, и о грязных лужах на магазинном полу, где толкутся цари и верблюды в очереди за халвой.

А мне ещё – о красных ботиночках, которые очень почему-то хотелось иметь, и 31 декабря какого-нибудь шестидесятого года я извлекла их из расшитого дождём мешка из синей марли.

О всех гирляндах, мандаринах, марципанах, о горящих окошках и стеклянных шарах.

Огорчений в той жизни было больше, а бедствий не было совсем – безоблачное отсутствие потерь и вечная жизнь в запасе, год тянулся почти бесконечно и состоял по большей части в ожидании – каникул, праздников, разных радостей.

Привязываешься к контексту собственной жизни и всё равно не веришь в смерть.

Трава невероятно зелена после снегодождей, хлюпает в лесу ползущая из-под ног мокрая глина. А те листья, что остались на деревьях, так крепко прикручены к веткам, что довисят до весны. Зимняя прогулка по лесу – пустыня Сахара на следующий день на полу. На лапах, на шкуре – после купанья в пруду и в луже, после колючих ежевичных кустов, цепляющих за бока, – приходит она в дом.

Эти серебряные крылья, эти ёлочки на фонарных столбах – они остаются и после Нового года.

В январе только и ждёшь – снимите же их поскорей! – свирепа память о празднике, качаются под ледяным ветром снеговики, в январе совсем не нужные – в январе уже можно ждать весны, колупать зелёные почки, ставить, чтоб не сбиться со счёта, зарубки, как Робинзон Крузо, гадать, когда расцветут ветреницы.

А сейчас, когда подходишь вечером к окну, глядишь на все эти электрические новогодние знаки, пробегаешь по улице, внюхиваешься в запах ёлок, стоящих на тротуарах у цветочных магазинов, в запах устриц на лотках, бежишь и бормочешь под нос – ну, пусть ещё год-два-восемь-десять-ещё-ещё счастливых лет – не искушать судьбу – не заглядывать в комнату синей бороды, снять стрелки с часов и не смотреть на старые фотографии...
Tags: бумканье, дневник, из окна
Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 20 comments