mbla (mbla) wrote,
mbla
mbla

Categories:
Часто слушая музыку, - знакомую-презнакомую, - никак не улавливается - что, когда, как. Особенно когда рояль. Когда не бетховенское-моцартовское гремящее чуть ли не победное завершение - а оборванная фраза - спотыкается, останавливается - и до слёз, до каких-то вдруг нахлынувших запахов, до жалости к себе, потому что и то прошло, и это, и то, что сейчас, пройдёт, - мы рассекаем время, и оно смыкается за спиной.

Вот дверь бабушкиного подъезда - ах, если б не то, что здесь то ли жил, то ли раз ночевал Ленин, разве осталось бы это стекло, широченные подоконники у чистых окон - а были ли цветные стёкла и пыльные лучи через них? И я уже второй день подряд касаюсь стекла, провожу рукой по узору.

Какое-то солнечное, наверно, всё-таки утро. И довольство, не знаю, как в 5, в 7 лет со счастьем, но точно радостное состояние. Солнце бьёт в пылные окна. Мы поднимаемся с Бабаней (бабой Аней) по пологим ступеням. Просто идём от трамвая? С рынка? Из булочной?

Эмблемой этого времени, этого дома мог бы послужить пучок зелени - кусочек морковки, ломтик сельдерея, веточка петрушки - связаны впивающейся в сельдерейную твёрдую мякоть белой ниткой. Белой на белом боку.

Суп рататуй - неделю жданный бабанин - никакого противного мяса - одни овощи - и этот пучок за 10 копеек совершенно необходим.

А ещё мне напомнили про крики электричек.

Как же я удивилась в 79 в Риме, что нету их - зелёных лупоглазых кругломордых громкоголосых удавчиков.

Мы жили на даче (в Сестрорецке, наверно?), и от станции родители проходили маленький отрезок пути по шпалам. Так было быстрее.

Ужас. Полный непреодолеваемый. Мольбы - не ходите, пожалуйста, не ходите по шпалам. Какая-то была история про тётеньку, у которой каблук застрял в стрелке, и она попала под электричку.

Папа очень сердился, что я трусиха - боялась зажигать спички, боялась переходить Малый проспект. Говорил - "вот бы тебе поучиться у Васи". Вася был со мной в одном классе, отпетый двоечник и хулиган, мама его работала, кажется, в винном магазине, а потом умерла. Полный чёрный ужас - как можно жить, если умерла мама, которую каждый день ждёшь с работы, умирая от страха, сидя на подоконнике, глядя с пятого этажа во двор-колодец.

Электричка извивается где-то внизу, а я смотрю на неё сверху, с холма, и вокруг юный июньский лес. Где это? Когда?

...

Сегодня расцвели нарциссы. Одновременно на разных газонах. И даже кое-где тюльпаньи головы, ещё сжатые, не проснувшиеся окончательно, торчат среди первоцветов и анютиных глазок.

Форзиции на старте - ещё день, и зажелтит в глазах.

Ещё одна не вечная весна...
Tags: из окна, пятна памяти
Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 37 comments