mbla (mbla) wrote,
mbla
mbla

Category:
Утром я пробегаю под цветущей вторым урожаем глицинией. Разноцветные розы высятся над заборами. А в одном саду расцвела даже жимолость.

Перед бетонной коробкой яблоня с яблочками, которые пока никуда не падают. И груша - "В густой листве налившиеся груши как мужеские признаки висят". В голове вертится "обугленные груши". Обугленные только края - через 13 лет после груш - "Это -- твой жар, твой пыл! Не отпирайся! Я твой почерк не позабыл, обугленные края." - в 81-ом. А груши мирные, налившиеся, в 68-м.

Обуглятся груши только в ноябре, если не съедят их до тех пор птицы. А в мягком парижском климате, пожалуй, и не обуглятся вовсе.

Последнее время в глазах возникают тени чаек на лежащей траве высоко над морем - "этот ветер, налетающий на траву" - в голове - падающий на траву, а падающий появляется только дальше - "Узнаю этот лист, в придорожную грязь падающий, как обагрённый князь".

Налетающий - совсем другое - активное, в плен берущее, побеждающее, летящее параллельно земле. А падающий - с неба - вниз - из последних сил - никаких тут копыт - упал и замер.

Вот такая неверная память - мне кажется, она почти у всех есть - это свойство поэзии - запоминаться смещённо - ведь мы читаем не объективную реальность, а то, что сказано именно сегодня и именно нам...
Tags: бумканье, из окна, стихи
Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 8 comments