mbla (mbla) wrote,
mbla
mbla

Categories:

Я ни о чём

Вчера утром, у светофора подняв глаза от книжки, я увидела в окне буфет, старинные часы с маятником, лампу на цепи и мальчика, который, наверно, готовил себе завтрак - стоял над плитой и ждал, пока сварится кофе.

Буфет был у бабушки, там стояли огромные бокалы, которые звали у нас царскими, доставшиеся бабушкиной сестре от любовника, удравшего от революции в Швецию. Буфет, который Бродский назвал Нотр Дам де Пари, стоял, как говорят, у Татьяны Григорьевны Гнедич - переводчицы байроновского Дон Жуана и васькиной любимой учительницы, если можно так назвать руководительницу их переводческого семинара. Лагерный муж её Егорий хранил там водку - в левой башне.

А знакомых часов с боем у меня не было. Хотя, стоп, были - в комнате в коммуналке на этаж ниже нашей - у Шарлотты Ивановны - бабушки моей подруги Тани Ванюшиной. К ним мы ходили смотреть в стареньком телевизоре фигурное катанье - изображение дрожало и периодически сменялось полосами - однако мы знали всех важных фигуристов и болели за изящного француза Патрика Пера, который так и не стал чемпионом мира.

Часы, буфет - чужая жизнь. Мотаются нитки на клубок и качели взлетают. Однажды во Флориде мы кормили гостей кальмарами во фритюре - и пламя взметнулось над плитой почти до потолка. А по утрам иногда пекли круассаны, Джейк пёк, в поощрение мне. Но причём тут буфет?

А вечером вчера я шла мимо вишни, сияющей синими рождественскими лампочками, я с этой вишней знакома - она весной одной из первых расцветает. По четвергам почти под ней по вечерам рыночек - корсиканцы в щеголеватых заломленных шляпах угощали старушку-покупательницу ореховым ликёром.

И облако над крышами было снежной горой, как на закате светилась его верхушка - это поднималась из-за него луна - круглая огромная, но не из гамбургского сыра - может быть, из матового голубовато-белого стекла, и былинок, кажется, и вправду на ней не росло.

Дома я решила проверить, как поживают засоленные две недели назад рыжики, и сжевав хрусткую ножку, вдруг поняла, что рыжики - родственники устрицам - вкус рыжиков - вкус леса, вкус устриц - вкус моря. Не знаю я других запахов, которые так полно выражали бы что-то более общее, несъедобное.

Пахнущее коровой и тёплой травой молоко, яблоки, пахнущие осенью и печалью, помидоры - жарким летом и радостью - это прямые символы, а рыжики и устрицы - вроде как вторичные.

Живая еда - как живая вода...
Tags: бумканье, грибы, дневник, пятна памяти
Subscribe

  • Опять провансальское, чтоб не валялось просто так.

    Лес возле ближней деревни Бастидонны, которую мы с Машкой зовём Бастиндой. А когда домой вернулись, обнаружили гостя на нашем лугу. Он был не один.…

  • (no subject)

    А ещё думала я, гуляя с Таней вокруг пруда, что у каждого из нас есть такие живущие внутри нас картинки, смысл которых уходит далеко за рамки того,…

  • (no subject)

    Как-то Машка, глядя на какие-то синенькие цветочки в Провансе (и она, и я забыли, на какие именно) сказала, что в разных широтах есть очень похожие…

  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 34 comments

  • Опять провансальское, чтоб не валялось просто так.

    Лес возле ближней деревни Бастидонны, которую мы с Машкой зовём Бастиндой. А когда домой вернулись, обнаружили гостя на нашем лугу. Он был не один.…

  • (no subject)

    А ещё думала я, гуляя с Таней вокруг пруда, что у каждого из нас есть такие живущие внутри нас картинки, смысл которых уходит далеко за рамки того,…

  • (no subject)

    Как-то Машка, глядя на какие-то синенькие цветочки в Провансе (и она, и я забыли, на какие именно) сказала, что в разных широтах есть очень похожие…