mbla (mbla) wrote,
mbla
mbla

В метро, прислонившись к вагонной двери, играл на аккордеоне мальчик лет 20 с небольшим, впрочем, я очень плохо определяю возраст - чем дальше, тем хуже. видимо, в порядке самозащиты. "Мы все друг для друга души".

По виду он был то ли румын, то ли цыган - как их отличить. На одной руке  у четырёх пальцев не хватало фаланг, Пальцы толстые быстро бегали по клавиатуре.

На аккордеоне, чтоб вовсе не задевало, надо совсем плохо играть. А может, это моя детская память о деде с баяном - толстый нос, седой ёжик - "раскинулось море широко" - чаще всего так. Баян этот в лагере ему жизнь спас.

Мальчик играл терпимо. Перетекали друг в друга музыка из "Крёстного отца", "Хава Нагила", "Дорогой длинною". Без запинки текло...

Иногда посмотришь со стороны - до чего странное место - большой город - эскалаторы, люди, люди - бегущие, глазеющие, сосредоточенные, глядящие в книжку. Остановка - кафе, чуть плывущие лица за стёклами. Уличные столики уже без газовых обогревалок.

И в этом потоке разные бедолаги. Просители. Тут же благополучники. Временные благополучники, иных-то ведь не бывает. В плохой книжке Грековой "Перелом" - "жизнь ведь тоже временна".

Первые ливни, ветра, тепло, вечером слепит стёкла. И крокусы, рыжие крокусы выстрелили из голой комковатой земли - рраз - и тут. Бутоны. Дня три медлят распускаться, но каждый день всё новые лезут.
Tags: бумканье, дневник, музыка
Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 12 comments