mbla (mbla) wrote,
mbla
mbla

свет

Вчера в лесу Рамбуйе по северным понятиям был - апрель - остатки снега под деревьями, мокрая глина хлюпала на дорожке, и небо всё время менялось - то сосновые верхушки вытягивались к белому пухлявому облаку, то синие неправильной формы дырки в сером расхлопывались-схлопывались, то опускалась тихая низкая пелена.

И запахи - дыма в деревне, хвои в лесу, чёрной живой воды в ручье.

А сначала с нами познакомилась кобылка, и опять обычный наш позор - ни яблока, ни морковки в кармане. Кобылке было скучно, и она, завидев нас, подбежала к забору, за которым паслась, и бескорыстно протянула в ладонь мягчайший нежнейший нос. Шёлковый и при этом тёплый. За такой нос - и не отблагодарить яблоком - с горя я сорвала охапку травы, которая у кобылки под ногами ничуть была не хуже, но добрая лошадка всё-таки взяла её с руки мягкими губами - дорого ведь внимание.

Мы пошли дальше, мимо рыжих светящихся в сумрачный день длинношёрстных шотладских коровок, выставивших в небо длиннющие рога. На стога сена наброшены были рогожки, чтоб не замёрзли и не промокли. И пахло тёплым коровьим уютом, - "дыханьем вола".

На озерце лежал тонкий ледок, Катю пришлось проволочь мимо на поводке, - памятуя прошлогоднее.

И началась охота за светом. Острым пронизывающим светом, тем, от которого загорается трава, и уж тем более рыжие папоротники. Прошли мы очень мало, то и дело хватались за фотоаппараты, и я завидовала-завидовала-завидовала художникам, в который раз, и в который раз проговаривая про себя, что никогда б не писала портретов, хоть вряд ли я мизантроп, - но писала б только пейзажи. Впрочем, хоть я твёрдо знаю, что венцы творения - это щенки, ну а ещё ослята, может, конечно, и слонята, но их я знаю хуже - писала б я всё равно только пейзажи - где ж ещё смысл, счастье, бессмертие, мировая гармония, вечность, если не в них - и, может быть, иногда, изредка натюрморты - какой-нибудь старый алюминиевый бидон с вмятиной, чтоб свет в него ударил, и какие-нибудь срезанные цветы рядом - впрочем, где взять запах молока и стеблей.

Свет вспыхивал на несколько минут, потом, будто выключатель повернули, - нет его, потом опять, и выхватывал из серебристо-льдистого фона то папоротник, то кусок ёлки, то уцепившийся за ветку лист.

А на ферме, куда мы заехали на обратном пути, он залил глинистую разъезженную дорогу так, что она засияв, осветила окрестности, а ещё на ёлке  у входа в магазинчик рассверкались разноцветные шарики - на фоне синего и облачно-белого - заняли своё место среди источников света.

Мы возвращались в этом свете - шпиль деревенской церкви, дом на холме, кусты, трава. Когда мы с Катей входили в подъезд, день потух. Пять часов. Самый тёмный месяц в году.

А фотки будут, но где им - свет поймать.
Tags: дневник, из окна, природное
Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 12 comments