mbla (mbla) wrote,
mbla
mbla

Categories:
Иногда по много дней не фотографирую совсем. Не достаю аппарата, валяется он на дне рюкзака. Бывает, что по долгу службы что-то снимаю – когда заезжаем в какой-нибудь город-городок, вроде глупо не фотографировать, красиво ж.

Получается обычный открыточный стандарт – да и не может ничего другого выйти – снимаешь старинный дом, собор, что-то весомое и значительное. Потом думаешь – да бросить всё это нахрен – дурацкое дело нехитрое – раз в тыщу лет вижу у кого-нибудь фотографию, которая захватывает, как живопись умеет – не репортажем, не открыткой, не жанровой сценой, не портретом... Обычно пейзаж, или натюрморт... Ну как запомнить танцующую в столбе света пылинку?

А потом вдруг хватаешь аппарат и начинаешь снимать, снимать – понимая, что дурак, что чего я хочу, вряд ли смогу, да и аппарат не тот...

И кручусь вокруг всё того же – лужи, отраженья, свет, капли, и иногда вдруг – цвет.

Принесла вчера домой гранат – густой тёмный – такой красный, что почти лиловый. Редко такие попадаются – всё чаще бледноватые разбавленные. А тут шкура толстая слоновья впитала цвет. Глаз не отвести. И ещё от лимонов.

Когда-то с глянцевыми листьями продавали только корсиканские мандарины, а сейчас и апельсины, и лимоны, и всякие испанские сладкие парфюмерные мандарины. Но корсиканские лучше всех – остросочные кислые – близнецы абхазских.

И вот лимоны – не бледные – ярко, ослепительно светлые. Положила лимон на стол рядом с гранатом. Глянцевые листья пожухли за несколько дней во фруктовой корзинке, но и их побросала. И мандарины, те самые корсиканские – тоже на стол, а с краю помидоры – с фермы под Нимом – единственные мне знакомые, которые зимой совсем настоящие.
И ещё пол бутылки вина – недопитое за ужином юго-западное, густо-лиловое.

Даже стащила со стола кучу всякой набросанной фигни и стала бегать вокруг с аппаратом – с ёлкой, без ёлки, с зумом, без зума. Думаю – ни фига не вышло – тесно им всем в кадре, по хорошему ещё и фон бы надо задрапировать – но лень...

И сегодня мокрым тёплым утром набегу – капли, кусты, отражения в мокром асфальте – щёлк-щёлк. И эта вот синева сумерек заползает куда-то под рёбра – и двухэтажный дом за железными воротами, – лужайка перед ним, стеклянные двери на неё выходят гляжу на светлые квадраты на траве – я совсем не хочу в чью-то чужую жизнь за чужими воротами – свою бы удержать, запомнить...
Tags: бумканье, дневник, из окна
Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 17 comments