mbla (mbla) wrote,
mbla
mbla

Залетела ко мне на стол пушинка с семечком, наверно, одуванчиковая. Всё ж удивительно – не с тополя же, шипящего под ветром, как море шипит на песке, она свалилась.

И этот тополь с окном и с треугольником синего наконец-то неба отражается в мониторе, машет ветками, подрагивает листьями.

В воскресенье – рраз – и на Средиземное море, в сад – смотреть, как сосновые кроны качаются в густо-синем небе. Хозяева наши, которые в неканикулярное время живут в Тулузе, сейчас там с внуками – как же нам повезло, что на месяц в году они нам сдают – чтоб крышу починять и налоги платить.

Весной в саду пировали кабаны. Представляю, что там было – в роще между нами и морем часто появляются рытвины, как от небольшого бульдозера – следы кабаньих плясок. Сад хозяйский сын-садовник в порядок привёл, но кабаны, говорят, то и дело наносят ночные визиты.

В первый год нашей тамошней летней жизни мы видели кабанье семейство – маму и детей мал-мала-меньше – они в лунном свете пересекли дорожку и отправились к соседям – самый маленький кабанчик шёл замыкающим.

На все каникулы у меня всегда планы-планы. И про то написать, и про другое. И что-нибудь выучить новенькое... Это кроме плаванья, прогулок, работы с Васькой...

Получается из этого почти пшик – не потому даже, что очень трудно упаковать в тугое время всё, что хочешь в него засунуть – эдакая the knapsack problem, эквивалентная, как известно,  the travelling salesman problem.

Отвлекает, как ни странно, пейзаж, – захватывает и занимает всё пространство.

Пейзажи мелькают, как за окном вагона – и промелькнувший остаётся предвосхищением следующей с ним встречи.

Всё кажется, что не улёгшиеся в компе, в файле, слова, – их, и нету, а если слов нет, так и вообще был ли мальчик?

В Бретани над морем на землю надета шкура из колючек и вереска. Спина громадного зверя.

А шум моря равен тишине, и звон вилок в Венеции в жаркий день равен тишине, и у меня в Вильжюифе возле калитки в кампус на пустой улочке стук башмаков равен тишине.

Я как-то прочитала в подобранной в метро газетке о человеке, который хочет открыть музей исчезнувших звуков. Они у него записаны на магнитофон, или, может, на диск – почему-то технологические звуки – например, звук подключения к интернету через модем, или звук пишущей машинки...

А я б поискала звуки, равные тишине – вот и тополь, который качается у меня в стекле монитора, а потом замирает...

Вчера мы с Васькой и с Катей в первый, кажется, этим летом нежно-жаркий день сидели на скамейке – возле магнолии, перед цветущим шиповником, – под метроном – это двое немолодых армян, – их в Медоне немало, и они привезли с собой особый распорядок провинциальной уличной жизни, – играли в блошек – пускали по картонному полю пластмассовые кругляши.

Запах шиповника,  запутавшаяся в цветке пчела, солнце на блестящем листе магнолии – неподвижность  – и только безжалостный метроном.

Tags: Бретань, бумканье, дневник, из окна
Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 39 comments