mbla (mbla) wrote,
mbla
mbla

Гриша аккуратно, встав на задние лапы, передними сняла с ёлки маленькую стеклянную снежную бабу (бабку, бабушку, бабочку?) , оставив на ветке железные усики, входившие распоркой в дырку на бабкиной голове, – бабушка упала и разбилась, – нет, не на мелкие дребезги, – так, на пару кусков.

На ёлке у Красной шапочки есть шансы встретиться не только с Серым волком, но и с Медведями – всеми тремя, и с Дедом Морозом, и со славной лошадью качалкой – серой в яблоках. Кого только нет на ёлке.

А главные – домики под заснеженными крышами, – что там за светящимися окошками происходит, или за отражением в прозрачном шаре собственного, залитого светом окна, – моё окно отражается два раза – в стенке шара, повёрнутой ко мне, и со смещением в задней стенке тоже.

Что-то вроде волшебной двери у папы Карло, той, на которой нарисован очаг.

А за дверью у каждого своё.

Моё детское щастье – уверенность во всемогуществе родителей – любую беду руками разведут – а я вот недавно поняла, после уймы лет в должности управляющего делами, что больше и не хочется, чтоб кто-нибудь у меня это ценное место отнял. Нет, куда мне до фельдмаршала Марьи Синявской – но простой скромный управляющий – это я. Так вот и становятся карьеристами, когда вдруг понимают, что должность управителя отдать не хотят.

А что у меня за дверью, кроме, очевидного, осязаемого с этой стороны двери – тянись, настоящее, покачивайся сегодняшнее, какое есть – лучшего не надо. Раз уж нельзя открутить назад цифирки года – ррраз с отщёлкиваньем, как на будильнике.

Можно, конечно, глядя голодным котом на ёлочные огоньки,подумать о том, чего не случилось,– позавидовать Джой Адамсон, или там Кусто, или Трифонову, – ну, а толку  завидовать, глядя, например, на некоторые фотографии Шпилёнка – на кабанчика в снегу, или на самую мою любимую – когда лис заглядывает в окно, на подоконнике лампа горит, и из нутра тёплого дома снято – на ледяную снежную наружу.

А можно собственным побренчать в карманах – ведь всю жизнь балансируешь между предвкушением и памятью, – неуловимо настоящее, оно так стремительно превращается в прошлое.

Или попросту порадоваться тёплой зиме, траве на газонах, чавканью глины в лесу под ногами и кислому горячему щавелю со сметаной и крутым яйцом – кастрюльке супа, получившейся из мокрых листьев, собранных 31 декабря.

Tags: бумканье, дневник, из окна, природное, пятна памяти, родители
Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 15 comments