mbla (mbla) wrote,
mbla
mbla

Наш ежегодный августовский дом - у подножья заросшего лесом холма. Наверх въезжаешь по узкому серпантину. Асфальт кончается, машину бросаешь, и дальше идёшь по лесной дороге, по гребню. Там глина светится густо-рыжим на закате, а море внизу бледно-нежное на рассвете, там – просторный лес, там главные деревья – пробковые дубы.


Сухие летом травы, метёлки. Выбеленные ветром и солнцем камни. Мимоза.

Примерно в километре от конца асфальта пронзительный памятник – сгоревшая пожарная машина, осевшая на лопнувших шинах, с вылетевшими стёклами. Рядом четыре могилы – погибших в ней ребят... Лесной пожар остановили.

Вниз к морю по склону идут дубы...

Не доходя до пожарной машины море с тропы видно с двух сторон - и справа, и слева...

У края дороги растёт очень заметный отдельный дуб, метрах в семистах от конца асфальта.

Море оттуда – крупней географической карты – спины островов, коса полуострова Жиен. Иногда паруса, следы от катеров.

На склоне чуть ниже этого дуба на проплешине среди трав мы посадили оливу.

Пришли туда всемером – Катька, Сенька, Танька, Галка, Бегемот, я и собака Таня – притащили кирку, лопату, мешок чёрной хорошей земли, бутылку воды...

Вырыли яму, смешали с пеплом чёрную землю. Кинули в яму. Поставили сверху дырявый горшочек с маленькой оливой. Закидали комьями глинистой каменистой земли из раскопа. От оливы мы оторвали ягоды – чтоб она изо всей силы растила корни. Ягоды зарыли там же. Полили.

...

Когда-то ранним утром нам навстречу тут выскочил огромный заяц. Кабаны танцуют по ночам. Иногда оленя встретишь - он поглядит на тебя и уйдёт по склону.

Воздух густой от хорового пиликанья цикад. Стрекозы дрожат крыльями, садясь на кончики метёлок.

Каждый год я гуляла тут с Васькой...

...

Когда мы уедем, об оливе будут заботиться козлоногие сатиры, тамошние жители. Васька же из их рода! Ну, и конечно, дриады тоже, куда ж без них... У каждого дуба – своя, и у эвкалиптов, и у сосен... А может, когда и кентавр проскачет, поглядит на оливу, убедится, что всё в порядке... Мы копали яму под благосклонными взглядами!


Баллада южного леса

Где зелень заменила стены,
И где лесам равны сады,
И всё цветёт одновременно –
Не знают запахи вражды –
Базилику смешали с мятой
Ветра, гуляя меж холмов,
А по верхам – узор косматый:
Барокко пробковых дубов.

Под облачком кривым и белым
Подкрылья красные пестрят:
Фламинго так, от нефиг делать, –
Зазря дублируют закат,
Прозрачный, как стихи, в которых
Нет смысла заднего у слов –
И возвышается над вздором
Барокко пробковых дубов.

Пейзаж без басенной морали,
Без философской чепухи:
Природу просто пронизали
Звучаньем ветровым стихи.
Среди кривых сплетённых сучьев,
В мельканье беличьих хвостов,
Ещё узорней, ярче, лучше
Барокко пробковых дубов.
...
Как можно, сударь, здесь быть хмурым,
Где приютил несчётных сов
Шедевр лесной архитектуры –
Барокко пробковых лесов?

2 сентября 2011



Олива на карте

А фотографии будут отдельно...
Tags: Васька, Лазурный берег, дневник, море, олива, пятна памяти, стихи
Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 35 comments