mbla (mbla) wrote,
mbla
mbla

Categories:

Маше Айнбиндер

На ферме, где начался осенний карнавал урожая, где от огромных деревянных ларей поднимается острый запах яблок, где огурцы пупырчатые на грядке, и баклажанищи, и помидоры, и горько пахнут осенью жёлтые огромные ромашки, где розы пышно вянут, я увидела прилавке возле кассы алюминиевый бидон с вмятинами, а в нём лиловые астры с жёлтыми серединками. Не на продажу, просто так.

И я испытала нутряное физическое наслаждение. Есть пейзажи, которые так на меня действуют, есть картины. А тут мятый бидон и астры в нём.

За молоком мы ходили с белым бидончиком со сколотой в углу эмалью. Кажется, на нём ещё здоровенная земляничина была намалёвана. А такого бидона с вмятинами я вообще в хозяйстве не помню.

Да, лиловые астры, конечно, – и мама, и бабушка Бабаня их очень любили.

В самый раз тут вспомнить «Дорогу уходит в даль» – "Возьмёшь ноту - ля бемоль, лиловую,сиреневую – и – слушай: это мой голос, это я с тобой разговариваю"

Но бабушкины-мамины астры были без жёлтых серединок, просто мохнатые.

Почему же, откуда это ощущение совершенной точности?

Похожее по силе на то, что я испытала, когда не могла отойти от картины Моне, на которой за окном в сад проплывает яркий платок – там и лето, и заросли, и запах слегка заброшенного сада – с сорняками, с мокрым песком после дождя, и уходящая минута, и не схватишь, – щёлкаешь пальцами, они захлопываются на пустоте, и васькин старый стих 84-го года – из окна больницы – «Но все кажется, видится из-за угла красно-серый голландский платок», и обещание, что ты сможешь вернуться и опять глядеть, и не наглядеться, и будут крутиться в голове – хоть балкон, где чай пьют, – из Бунина, из грани веков, хоть вечерняя электричка, когда проводили маму и идём светлым прозрачным вечером домой.

Вот и к этому бидону с астрами хотелось возвращаться, поводить носом, пытаясь втянуть горький запах, и про тёплые коровьи вздохи хотелось вспомнить, и услышать, как бьёт в бидон струя молока.

И глухое солнце на алюминиевом боке, не сверкающее, а поглощённое. И запах зелёной тонкой коры, когда обдираешь яростно прутик, тоже там был.

И уходящее, убегающее, не дающееся в руки – почти-почти – вот как тот вечер неделю назад, когда я снимала пасмурный закат – и он там, в копилке...

...

Может, именно поэтому я так внутренне враждебна к концептуальному искусству, так не люблю Комара вместе с Меламидом, и унитазов в музее...
Tags: Васька, бумканье, дневник, живопись, из окна, искусство
Subscribe

  • (no subject)

    Дождь такой январский на зелёной траве. Голые косматые яблони трясут головами, выстроившись в ряд вдоль деревенской подпарижской дороги. Эти струи,…

  • (no subject)

    Утром пошёл снег. Сначала мелкие белые точечки, еле заметные, медленно поворачивались в сером небе. Потом точечки незаметно превратились в белые…

  • (no subject)

    Январский предзакатный лес, глазастый пруд, маленький штрудель-яблочный пирог. И Сильвия Плат в Васькином исполнении. СЛОВА Удары Топоров, и…

  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 16 comments

  • (no subject)

    Дождь такой январский на зелёной траве. Голые косматые яблони трясут головами, выстроившись в ряд вдоль деревенской подпарижской дороги. Эти струи,…

  • (no subject)

    Утром пошёл снег. Сначала мелкие белые точечки, еле заметные, медленно поворачивались в сером небе. Потом точечки незаметно превратились в белые…

  • (no subject)

    Январский предзакатный лес, глазастый пруд, маленький штрудель-яблочный пирог. И Сильвия Плат в Васькином исполнении. СЛОВА Удары Топоров, и…