mbla (mbla) wrote,
mbla
mbla

На автобусной остановке по дороге домой в тихо наползающих кутающих в сырой плед сумерках, в сумерках до слёз, срифмовавшихся с другими сумерками... С теми, в начале нашей жизни, когда мы с мамой, Васькой и месячной толстолапой Нюшей ехали в апреле через деревню, мимо золотистых пирамидальных тополей по булыжной мостовой, и одно горело окно – кафе, – там выпивают, болтают, вся деревня там... И юный весенний запах... И юная наша жизнь...

Но я не о сумерках, я о чужом светящемся окне. За ним пианино, седоголовый, по осанке не старый за ним человек в наушниках, – электронное беззвучное пианино, открытые ноты...

На стенке какие-то картинки, незажжённые ёлочные лампочки, открытая дверь куда-то в невидимую глубину.

Вот человек встал, обернулся, может быть, почувствовал меня за занавеской. Мы не посмотрели друг на друга. Чужая заоконная жизнь...

Он вышел из комнаты, его силуэт мелькнул где-то в недрах квартиры. Пустая комната.

Беззвучность аквариума.

И автобус, фыркая, подошёл, фарами светя.

Отплываем, – только рукой помахать чужому окну...

И уже у самого дома в синей темноте перечёркнутый облаком острый кривой ножик серебряного месяца...

...

«Истории, кажется, нет.... А, возможно, и быть не может:
Хоть в камне, хоть на бумаге – так немного запечатлено!
Ну, предположим что с улицы вечером случайный прохожий
Просто от делать нечего заглядывает к тебе в окно...»
Tags: Васька, дневник, из окна
Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 17 comments