mbla (mbla) wrote,
mbla
mbla

Бывают вечера, когда свет оказывается постановочным, театральным, когда идёшь по лесу и понимаешь, – если б тебе этот лес в вечность помещать, прикнопливать среди картин и книг – вот таким. Вот он, этот лес, в котором столько нашей жизни – просвечен насквозь, так ему и жить на сцене.

Из-под кромки туч предзакатное солнце, толстые редкие капли шмякаются об воду, и сыплется на неё – золотой дождь прыгучими непойманными в руку шариками.

Лес зеленый – и забыты зимние протыкавшие небо ветки. Каменная ушастая собачка на заборе отодвигает носом расцветающую сирень.
Это время, когда достаточно, кажется, просто перечислять, ставить в ряд слова – и медовый запах, и дикие гиацинты, и у канавы незабудудки Варварвары Забебелиной, и белые тюльпаны на клумбе, и глициния по стенкам.

В музее, бывает, глядишь на картину, и уходя, медлишь, – не расстаться – и сладко-больно, и не знаешь, когда и как опять в эту реку войдёшь. И до почти слёз – совершенство – если есть такое слово – до почти слёз. И да, поэтому нафиг мне не нужно то, что называют современным искусством – замереть так, как замираешь перед поляной лесных гиацинтов с заложенной в них тоской, ностальгией по тому, до чего не дотянешься – пройдёт-пройдёт, кончится – и пустая зелень вместо омытой синевы.

Летним вечером мы сидели с Васькой на поваленном дереве, солнце било через кроны дорожку под ногами, и я считала удары кукушкиного метронома... В вечной жизни. Пока длится – вечность, – потом обрывается вечность, длившаяся пять минут. И беспорядочно жмёшь кнопки небесного телефона – каштаны цветут... Сирень...жёлтые маки на клумбе качают головами...
 
Tags: Васька, бумканье, дневник, из окна, природное
Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 14 comments