mbla (mbla) wrote,
mbla
mbla

Categories:

Пахнет глициния, пахнет сирень, да просто некошеная длинная трава, в ней пушистые головы одуванчиков смирно в ряд. На машинах роса и на траве. В саду за забором на круглом столике, усыпанном лепестками. Достаю аппарат и бессмыленно щёлкаю, ловя на экран клематис дугой над воротами, – «театрального капора пеной». Входом в чужую жизнь.

В такое утро нет смерти, ведь я же тут смотрю на черешню с черешенками зелёными и уже толстыми, на огромные каштаны, уставленные свечками. А в городе народ, вовсе не туристкий, местный, на бегу, по дороге на работу, – щёлкает телефонами, наставляя их на каштаны белые, каштаны розовые, сирень, а месяц назад на сакуры так каждый год утаскивая мгновенья, останавливая, не смиряясь с невечностью.

И потом глядеть на фотки вот до, а вот после – огромный пион у калитки не шелохнётся...

***

Рассвет, набитый под завязку птичьими голосами,

Легко накатывался на сонный бетонный дом,

И каждая жёлтая кисточка его касаний

Одно за одним распахивала окно за окном.

И никто не верил, что на свете бывает вечер.

А если бы даже узнать по голосу

каждую из птиц,

То всё равно нищим людям ответить нечем

Этому оркестру дроздов, малиновок и синиц!

А тот,

кто облака запустил, как воздушных змеев,

Кто научил каждый листок уважать себя самого,

Наивно думал: «Ну а вдруг хоть кто-то понять сумеет

Что такое утро предназначено вовсе не для него...»

Медон, 2003

Tags: Васька, бумканье, дневник, из окна, стихи
Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 6 comments