?

Log in

No account? Create an account
Из колодца
летопись
mbla — путешествия — LiveJournal 
Не слишком быстро, не слишком медленно – мимо меня плыли полупрозрачные лимонные берёзы. Поезд – не оттолкнувшись, плавно – мимо – платформа, букеты астр, букеты листьев, их дома под утюг и в вазу, быстрей-быстрей.

Да нет, просто сосны да берёзы тихо мимо проплывают, мухоморы – по лиственному под ногами морю.

А по песку, слегка увязая, обходя огромные лужи, натёкшие с ручьёв, после дождливой недели обратившихся в бурлящие водопады, – с дюн, с корней кустов, – рухнуть, пенясь, вниз, и обходя лужи, сохнущие в отлив, пока наконец я догадалась разуться – пружинил холодный мокрый песок. Как всегда в Виссане, у пролива Па-де-Кале, огромная белая скала отделила нас от Франции, и телефон радостно поприветствовал : «в Англии я не брошу вас на произвол судьбы» – корабли туда-сюда – грузовые, паромы – Ламанш, как известно, автострада.

Ласковым коровам хотелось длинной хрусткой травы с другой стороны тропинки, и увидев, как бородатый мужик упоённо их кормит, улыбаясь и мурча в бороду от удовольствия, я поспешила – и я, и я хочу, – и в благодарность рыжеватая корова лизнула меня шершавым языком – три коровьих башки, с подфыркиваньем дыша, тянулись к пучкам травы – и надо было – всем сёстрам по серьгам – и огромные мокрые носы давали себя почесать, – но пора, мимо, мимо.

Собаки – почему-то на пляже совершенно не было тёмных собак – даже рыжий голден среди всех размеров белых, светлых, пятнистых – выделялся густой яркостью.

В сегодняшнем дожде кончился трёхдневный викенд.

Тихо плывут мимо берёзы, ёлки, плывут платформы, букеты, грибные корзины, куда наверх клали красные-белые, и они красовались из-под папоротников – горькушки всякие внизу, в корзинной глубине.

Следы, там-сям следы, засыпает их снегом, песком, лепестками, заливает дождём, слизывает приливом – les feuilles mortes.

Ехала деревня мимо мужика.

Вдруг из-под собаки лают ворота – ну, конечно же, лают, – в самой глубине лужи, куда воротА уходят в бесконечную даль – и лают оттуда из-под собаки...

Перед машиной дорогу перебежала фазаниха – Машка сказала – «как бабка в платочке, озабоченная, улицу перебегает»

Пёстрый петух, предводитель разноцветных курочек, гулял возле домика у леса.

Когда мы с Васькой впервые приехали в лес Фонтенбло нежным осенним днём, мы остановились у кафе, пили кофе и радовались пёстрым курицам – а где то кафе у самого входа в лес? – но вот же курочки и Петя-петушок, и дощатый домик, но нет на улице столиков из двадцати восьми лет назад...

Берёзы, ёлки, густо-красные клёны – мимо, мимо.

Тема? Васька в кресле, я за компом. Тема для стиха?

Ехала деревня, едет, стучит на стыках, телеграфные столбы, темнеет за окном...
1st-Nov-2019 11:15 pm(no subject)
День всех святых – когда катаются на чертях – верхом, пятками упираясь в мохнатые бока, слегка держась за рога, как за руль, – вправо-влево-вперёд.

Утром дождь обещанный сеялся, и если б не Маринка, которой страшно хотелось за грибами, мы бы с Бегемотом и с Таней в перерыве в дожде прошлись бы по нашему лесу, да и всё.

Тем более грибов мне и вовсе не хотелось. Я решила, что брать буду белые, красные и волнушки-серушки.

Таня, как водится по викендам, почуяла, когда я стала собирать рюкзак, что предстоит САМОЕ ЛУЧШЕЕ – поездка на машине, и когда мы вышли, второпях пописав (знает, что не поисавших в машину сажать отказываются), тянула, как трактор, и по дороге к углу, где мы всегда ждём Бегемота, тыкалась носом в первые попавшиеся чужие машины – на них же тоже можно поехать, а сил ждать уже нет, – скорей-скорей.

Когда мы добрались до деревни Гамбезёй в лесу Рамбуйе, дождь прекратился, и весь день погода была с нами нежна и предупредительна.

Очень быстро стало ясно, что гулять с тяжеленными мешками невозможно – белые, красные, волнушки-серушки, подберёзовики-черноголовики, которых тоже не оставишь врагу – и нам с Маринкой одновременно пришло в голову, что мешки надо в приметном месте спрятать под кустом, и идти дальше налегке. Там и сделали, спрятали неподалёку от мостика через ручей, сначала разобрав по видам. Когда мы вернулись к нашим мешкам, новые мешки оттягивали руки...

Четыре с половиной часа в лесу, 40 белых – аккуратная Маринка их дома сосчитала...

А разгружались мы под крики попугаев на ближнем тополе.

IMG_20191101_132703



IMG_20191101_132740



IMG_20191101_133410

Read more...Collapse )
22nd-Sep-2019 10:09 pm(no subject)
Хмурый день, и долгожданный дождь обещали, а теплынь всё медлит уходить.

И вот по песку капли, с шуршаньем почти неотличимым от шуршанья желудей, цепляющихся по дороге к земле за жёсткие от осени и засухи листья.

Медленные редкие капли. И меланхолический запах прибитой пыли памятью о всех обещаниях, о говорящих зверях, о чужих окнах, о прожитой проживаемой жизни.

Цветные стёкла дачной веранды – предвестниками витражей готических соборов, а оторванный тополиный лист сейчас ли, когда-то ли, лист на черенке в пальцах верчу, – вечный поиск сюжета...

И вот уже дождь, настоящий дождь... И проходит воскресенье.
27th-Aug-2019 11:57 pm(no subject)
Вчера после 11,5 часов дороги то по умеренным пробкам, то по пробкам, вылетающим из бутылки, вернулись в город.

Предпоследний наш провансальский вечер. Обрабатывать фотки очень лень. Пусть уж как есть.

DSC04482



DSC04442



DSC04445



DSC04448



DSC04451



DSC04454

Read more...Collapse )


DSC04466
25th-Aug-2019 03:33 pm(no subject)
У Вигдоровой в «Дороге в жизнь» ребёнок, которого педологи мучают, на вопрос о том, что надо делать с последним вагоном, чаще всего страдающим при крушении, – предлагает его отцеплять. Потом огорчается, что сморозил такую глупость.

Так вот и с последним днём – он в конце концов наступает. И уежает Димка на поезде в Париж, чтоб на следующее утро лететь в Техас, и мы, оставшиеся, уезжающие на машине завтра, судорожно стираем всяческие тряпки, чтоб оставить тут чистые простыни и полотенца на следующее лето, чтоб постараться уменьшить собственные свинские следы на всяческих подпопных подушках, которые кладутся на твёрдые железные стулья.

Вчера вечером я полила мимозовый куст, подержала в руках маленький камушек из моря, лежащий уже пять лет на нашей каменной пирамиде, к которой прикреплена Васькина доска. Лежит камушек, и пожар ему был нипочём, и зимние дожди. И я вчера долго фотографировала прискакавшего на доску кузнечика. А может быть, расцветёт куст через год?

Уезжать вообще трудно. А отъезд отсюда – это точка, которую ставишь в конце лета. И страх... Год до следующего приезда – это целых 11 месяцев...

Я вросла в свою работу, и я буду очень рада увидеть и Муну, и Филиппа, и Федерико... В сентябре немало всякого хорошего, включая запах яблок на ферме... Но вот...

Вот плыву я над синей бездонностью и чёрные рыбы стрижи подо мной, и пагры с золотистыми полосами, а потом вдруг далёкое дно появляется, колышется где-то в дальней глубине трава, а потом мель – и над розовым камнем клетчатые сине-зелёные попугайные рыбы, а потом голову из воды поднимаю, сдёргиваю маску, и свет на камнях – прозрачный живой почти твёрдый свет, и вырастает облако за зелёной горой, – и ускользает, и не удержать...

А потом свет на соснах, сад, олеандр, и оборачивается от стола полуголый Васька, и вопит, что можно б и пораньше прийти...

И как странно, что можно плыть по воде, а по воздуху совсем нельзя...
22nd-Aug-2019 01:50 pm(no subject)
Море в таких дозах, 3-4 часа в день в воде, конечно же, наркотик.

Но без дневного длинного плаванья как-то легче будет обойтись, чем без утреннего, – днём работа, дела, даже вот и сейчас отрываешься от компа с лёгким запозданием – чем ближе первое сентября, тем больше рабочей почты, неотложных вопросов – тыды-тыпы.

А утреннее, – через рощу под цикадий хор, потом до лодочного спуска по каменистой тропке вдоль моря, – и в воду с Таней – плывём то плечом к плечу, то Таня круги вокруг меня описывает, то я головой вверх – на зелёные горы, а в полупасмурный, как сегодня день, на серебряное вдали море, и если байдарка где-то на горизонте, то только головы над водой, и ритмично вёсла по полукругу, а если маску нацепишь, так Танины лапы зелёно-синюю воду расталкивают, рыбы разномастые подо мной ходят небыстро. Вот как без такого в городской жизни?

Конец лета – в роще, где пружинят иголки под ногами, и оглядываешь сосенные рыжие стволы, сглатывая комок в горле, и сойка в саду перед самым моим носом клюёт виноград.
17th-Aug-2019 04:28 pm(no subject)
Бывает безусловное – вот море пахнет арбузом, а корюшка свежим огурцом.

И полная луна над морем слегка слащава, с картины Куинджи. И эта же наглая луна, запутавшись в сосновой кроне, глядит задумчиво, предрекая, что летит лето под откос, и когда она округлится в следующий раз, уже и людей тут не останется, – одни кабаны, да зайцы.

И ещё блики качаются на чёрном боку лодки на якоре.
И когда спишь под оливой на чуде современной походной техники – тонком матрасике, на котором земли не чувствуешь, и вообще получше он кроватного пружинного – хоть какая-нибудь звёздочка, да прокатится на радость через полнеба. И оливки с дерева падают, но по загадочным причинам не на голову, а рядом ложатся.

Горки разноцветно-зелёные, а помидоры просто разноцветные, впрочем, кривые красные каждый чуть не по килограмму всё равно лучше всех.

Геккон поворачивает слегка крокодилью башку, чтоб выстрелить в мотылька тонким языком, сварливятся сойки и посвисывает в кроне желтопузая синичка, на которую я смотрю снизу вверх, проснувшись пол оливой.

Море дышит за спиной.

И какая-то странная неловкость, будто что-то ты должен этой зелени, горкам, морю – а отдать никак не можешь. Вечный должник.
13th-Aug-2019 07:05 pm(no subject)
- Моя гора меня не обидит – как-то раз сказала Юлька.

- Моё море меня не обидит – ответила я.

Такая вот штука – доверие – решительно оно нелогичное.

Я ведь горы тоже люблю, но ледников, скал и снежников опасаюсь, не доверяю. И морене-сыпухе, которая сыпется под ногами, а тебе по ней спускаться, – не доверяю.

А с морем, особенно ежели я в ластах, мне договориться легче, пусть оно и меняет настроение каждые десять минут. Вроде плывёшь против ветра через мелкую зыбь, трудишься, думаешь – обратно-то как будет легко. Ан нет – разворачиваешься – и оказывается, что ветер завернул, и почти совсем не движешься, да ещё и трубку захлёстывает, да прохладный ветер крадётся по лопаткам, торчащим из тёплой воды.

А ещё удивительно – как-то плыли мы легко вдоль берега, при попутном ветре, часа полтора плыли, а потом обратно, против ветра в волнах, продвигаться тяжело, – а когда доплыли до пляжа, откуда стартовали, выяснилось, что туда и обратно плыли одно и то же время – чудеса в решете.

Жучище, низко жужжа, пролетел над столом, сойка, опасливо поглядывая жёлтым глазом, ест кусочек хлеба, баклан поутру сушил крылья на камне в метре от нас с Таней, мимо плывущих.

А рыб-то в море сколько! Такой наполненный мир!
12th-Aug-2019 11:56 pm(no subject)
***
Le Gaou

Там где нет суеты городской,
Там где лес, там где берег морской,
Где кустов и цветов кутерьма,
Где шумит, незнакомый с тоской,
Сад, взбегая по склону холма ––
Нет помехи для глаз и ума!

Перечитывать книги, года...
Перечитывать лес и людей...
Но из многого – что навсегда
Остаётся картиной твоей,
Той, не гаснущей ночью ли, днём,
Нависающей над бытиём,
Непохожих связав наугад,–
Только сад, только сад, только сад.

Что в тетрадку ты не записал,
Испарится, как в луже вода?
Ну, нашёл – и плечами пожал:–
Разве я написал? Но когда?
Никого не согрело пока
То, что сделал полвека назад.
Как бы суть ни была велика,
Всё, что создали мысль и рука –
Только сад, только сад, только сад!

Музыканты меняют места...
И привычно им, и не впервой–
Перечитывать ноты с листа,
Человечков, что вниз головой
На пяти на ступеньках торчат...
А вот музыка в них ли?.. Постой,
Зазвенит небывалой струной –
Только сад, только сад, только сад...

Этот мир отделён не стеклом,
В нём живут, а не просто глядят.
Что останется в мире кривом?
Не открытье, не книга, не дом,–
Только сад, только сад, только сад...

1 ноября 2012



DSC04278



DSC04284

Read more...Collapse )
This page was loaded Nov 15th 2019, 10:11 am GMT.